Je regrette un royaume dont j'étais femme-enfant
Perdant en illusions ce que je gagne en âge
Je me dis que je deviens plus sage
Pour ne pas avouer : ce n'est plus comme avant.
C'est la faute à la vie, dirons-nous pour la rime.
Le forgeron trop vieux vend sa forge à l'encan
La maison du passé dort au milieu d'un champ
Par l'usure du temps, le bois se fend et s'abîme
Et je n'ai rien appris de ceux-là avant moi.
Il est des jardins dans le monde
Nous n'en verrons pas les couleurs.
Il existe d'étranges fleurs
Nous mourrons sans les connaître
Accoudés à une fenêtre
A imaginer ce qu'elles sont.
Il existe d'autres pays
Nous en rêvons sur place
Tant nos Désirs dépassent
La Peur que nous nommons Raison
De partir, de briser les chaînes
Dans notre trop sage horizon.
C. Desrochers, Milady B
